We are such stuff as dreams are made on, and our little life is rounded with a sleep.
We are such stuff as dreams are made on, and our little life is rounded with a sleep.
Ein Wurm erzählt vom Grauen unerhörter als Du, Angelus Novus. Die ganze Geschichte erzählt er in der Hälfte der Partituren Shakespeares, die andere leuchtet in den Kadenzen Treblinkas unter Hautlampenschirmen. Zwischen den Kriegen die Große Stille. Die Knochenmehlebenen, darunter das…
Ich erlaube mir, die letzten Sätze von Romanen vorzustellen. Aus allen Epochen seit Anbeginn dieser modernen Erzählform. Romane, die meinen Literaturgeschmack prägten und prägen. Glückliche Romanenden, melancholische Enden, kontrafaktische Enden, bornierte Enden, fahrlässige Enden, Endzeiten, apokalyptische Enden, enträtselnde Enden und immer…
Genug. Es ist spät, zu spät darf niemand sein. Das Sentiment, es welkt, Geduld scheint aufgeopfert die Ränke pflanzen sich nicht fort. Das Recht macht keinen sehend, wenn man es blind mißbraucht. Ich habe es gebrochen, so mach es wieder…
Als dich Baumwuchs überwuchs, das Rosenbeet, das dich nicht barg, Wasser deinen Hals hinunterrinnt, ein Schal, der sich vollsaugt, dich hinunterdrückt zu den Murmeln, dem Moos, den kleinsten Blütenlarven. Staub legte sich gemäßigt, weise, in deinen Staub, am Fluß, der…
Ich traue ihnen nicht.Ihre Köpfe, aufgestockt zum Turmbau,ihr Salz, in das sie Wunden einbacken, meine,deine.Die Saline noch frisch, in Alufolie ausgekleidet,und Lots Frau nicht seine Frau, eine Schergin des Mißtrauens. Wenn sie Sorbet saufen aus Makulaturgläsern, ihreBegriffe in Kassiber verpackt,…
Eine bis vier Kerzen gehen auf. Firnis, Watte, wir hatten uns bemüht. „Wenn wir wollen, schlagen wir euch tot.“ Eine Weihnachtsbotschaft, brauner Schmuck am grünen Baum. Die Braten schmecken nicht, nach mehr. Wem noch Geschenke machen? Wir selbst sind davon…
Dornröschen Sie schlendern am Terror der Bauchläden vorbei, der Kater sei Broker jetzt, gemunkelt. Vorbei an goldgesponnenen Auslagen, die stechende Spindel, der güldene Teller, der aus dem Bombenhimmel regnet. Ein gläserner Sarg, acht Zwerge im süßen Schlaf, die Hälfte gestorben…
Im Flug des Schmetterlings weiß ich, was das Andere bedeutet. Deinen Flug verstehe ich nicht. Deine Rede, nicht. Die unsichtbar bewegende Hand des Gedankenschwarms, sie verstehe ich nicht. Dein Gesetz nicht, wie du die Bücher aufschlägst, die Marmelade auf Hüttenkäse,…
Der Schlaf, an der Klippe hinunter zur Brandung,trug seine warmen Kleider, den Schal aus Dunst und wärmendem Tee. Das Gesicht verborgen in den Dornenprielen, den verwaschenen Vogelfedern, den Muscheln, deren Namen ich nicht kenne. Gibt es ein Bestimmungsbuch des Schlafs,…
Northumberland Landscape Sie deutet dir nichts. Sie ist karg, Flechten und Moos. Härmender Pelz. Du schaust sie und denkst dich tapfer in der Weite, in der sie trauerlos gründet. Sie wechselt die Farben im Lauf. Gedecke von Grau und Grün.…
Aus der Höhe des Falken gehen zwei am Horizont einander fort, verstohlen, wie Scham, ein wehendes Haar leuchtet einmal noch, dann zerfällt es zu Gas, Staub, zur Koma des Abschieds. Es wird jemand bleiben. Wenn das Eis eingesammelt ist, geschmolzen,…