Schlagwort: Ireland

Das folgende (Vorsicht !!) Gedicht schrieb ich 2005, anlässlich meines Besuches in Dublin. Meine drei (nicht Bronté !) Schwestern schenkten mir
zu meinem 50. Geburtstag diese Reise. Eine Reise, die zum Eindrücklichsten gehörte, was ich je genießen durfte.

Ich bin mir sicher, dass meine Schwestern mich nie als Branwell Bronté sahen. Diesen unglücklichen, im Schatten seiner berühmten Schwestern stehenden jungen Mann. Der sich, mindestens mit ähnlichem Talent gesegnet wie seine Schwestern, durch die Umstände einer unglücklichen Liebe und den daraus sich anschliessenden exzessiven Genüssen von Alkohol und Opium ans Ende seines jungen Lebens gelitten hat.  Was meine Schwestern gleichwohl schon immer sahen und als eine Art delirierende Sucht begriffen: Dass ich bis heute närrisch an der Geschichte Irlands hänge wie Remus und Romulus an den Zitzen der Wölfin. Und meine verrückte Anhänglichkeit gegenüber dem Irland der großen Dichter und Poeten als ungesund begriffen, jenseits der Maßstäbe eines geerdeten Lebenswandels. Die letzten Sätze werden sie als das verstehen, was sie zudem in mir vermuten: Den Hang zu ästhetischen Übertreibungen und zur Melodramatik. Sei es wie es will. Jeder schmückt sich mit feinen Federn der Gier nach Aufmerksamkeit. Und die Beschäftigung mit Kunst, Literatur und Geschichte lässt viele Freiheitsgrade offen, sich ab und an in das ästhetische Gewissen derer, die mir zugetan sind, einzuschmeicheln. Ist das nicht schon Grund genug um zu bloggen?

An einem wunderschönen sonnigen Donnerstag befand ich mich also auf der Halbinsel Howth, östlich von Dublin gelegen. Auf Howth lebte einige Zeit auch William Butler Yeats. An seinem Haus an den Klippen vorbei, stieg ich in den nur unzureichend befestigten Küstenpfad ein und erlebte eine Wanderung, die mir noch heute als betörend unwirklich erscheint. Es war ein Moment absoluter Glückseligkeit und Herausgehobenheit aus allen zeitlichen Bezügen. Auf dieser Wanderung konkretisierte sich die Idee, über das zuvor in Dublin und Dun Laoghaire Erlebte  ein Poem zu schreiben. Es sollte eine Widmung sein. Es sollte meine Zuneigung bezeugen: dem irischen Freiheitskampf gegenüber, den literarischen Heroen Irlands und vor allem gegenüber Dublin. Den Blogs von Klausbernd Vollmar und Dina (Hanne) und ihren letzten Beiträgen ist es geschuldet, dass ich es über mich bringe, dieses Gedicht zu zeigen.

Dublin

Wieviele Brote schenkt dir die Nacht und welche Schlafstatt hast du aufgeschlagen? Und welchen Sohn schickst du durch den Abort von Hungerfetzen? Bekommst sie mit den Zitzen nicht mehr satt, die Kinder, die in schwarzer Frühe stehen, die Augen winseln noch nach Schlaf und dürre Köpfe, die noch schwer vom Dämmer sind und jener Hurennacht der blanken, baren Würde. Der Trommelmarsch deiner Rebellen, sie küssten kaum die Schlachtbank und sind schon Elend im Verlies.

Du fliehst das Osternachtgeläut der Niederwerfung und rot-weiß-grüne Musen gehen dir durchs Mark. Sie stranden an den Tränken andrer Kapitale. Paris.Triest. Kein Telegramm zeugt von der Rückkehr deines Gossenkindes,  wenn es die schwarze Augenklappe und die Bordüre seines Ruhms in deinen Wanst aus Mergelfalten schlägt.

Hast deine Beine zum Empfang von tausend Dynastien nie ohne Metzen-Schalk gebreitet. Hast dich im nationalen Schlund tot gesoffen bis zum Grund. Die Stolzen, die du ausgespuckt, sind auch die Tumben im Urteil der Geschichte, ein Aufstand, wo nur Kinderzimmer war. Den Flausen der Romantik hast du die Piken in die Hand gedrückt. Die Mythen sind so wenig nahrhaft wie das Gras,  wenn es zum Fressen geht.
Fianna Fail !

Wer nicht arm bleibt, säuft sich in deinen feisten Armen satt. Er schreibt sich ärmer, schreibt sich zur Höhe und geht doch nur als Lump, als Schande im Brokat. So schenkt man dir am Muttertag das Versprechen, treu zu sein dem heimatlichen Gift und gewöhnlich in der guten Stube, wo jetzt Asche hin zu ihrem Feuer geht. Ähnlich einem Laut der Dirne: Den Schwanz in ihrem Schoß verkettet, bevor die Segel Sandycove’s ihn in ein anderes Krähennest von lockenderem Fleisch verschiffen.

Den Unterleib schabst du in der Liffey aus, sie schleppt den gleichen Schlamm aus Brack und Epigonen, die  ihre Hörner zu den Mädchen tragen. Lieb Mutter, Kerkerschoss hinter georgianischen Fassaden. Du senkst den Siff ins Abendrot und sammelst ihn im Abtritt wie berankter Efeu, der deinen Atem überwuchert. Dein Glanz ist nur geborgter Widerschein.

Beleibte Mutter, Krake. Hältst mit der Sehnsucht freies Haus und kuppelst jedem Gockel seine Henne. Deine fruchtentleerten Kinder schönen dich nicht auf. So leihst du Myriaden aus, die um dich schwärmen, wenn du rufst. Neunmaldumm und alt an weheleiden Jahren. Ich bin dir, Trotz, in segenloser Neigung ganz verfallen. Und dieser Fluch der Sippenbande ist mit den Hufen einer Flucht durch kalte, graue See nicht zu besiegen. (© Achim Spengler)