Literature/History/Culture/Journey/Photography
Eine bis vier Kerzen gehen auf. Firnis, Watte, wir hatten uns bemüht. „Wenn wir wollen, schlagen wir euch tot.“ Eine Weihnachtsbotschaft, brauner Schmuck am grünen Baum. Die Braten schmecken nicht, nach mehr. Wem noch Geschenke machen? Wir selbst sind davon…
Dornröschen Sie schlendern am Terror der Bauchläden vorbei, der Kater sei Broker jetzt, gemunkelt. Vorbei an goldgesponnenen Auslagen, die stechende Spindel, der güldene Teller, der aus dem Bombenhimmel regnet. Ein gläserner Sarg, acht Zwerge im süßen Schlaf, die Hälfte gestorben…
Im Flug des Schmetterlings weiß ich, was das Andere bedeutet. Deinen Flug verstehe ich nicht. Deine Rede, nicht. Die unsichtbar bewegende Hand des Gedankenschwarms, sie verstehe ich nicht. Dein Gesetz nicht, wie du die Bücher aufschlägst, die Marmelade auf Hüttenkäse,…
Der Schlaf, an der Klippe hinunter zur Brandung,trug seine warmen Kleider, den Schal aus Dunst und wärmendem Tee. Das Gesicht verborgen in den Dornenprielen, den verwaschenen Vogelfedern, den Muscheln, deren Namen ich nicht kenne. Gibt es ein Bestimmungsbuch des Schlafs,…
Northumberland Landscape Sie deutet dir nichts. Sie ist karg, Flechten und Moos. Härmender Pelz. Du schaust sie und denkst dich tapfer in der Weite, in der sie trauerlos gründet. Sie wechselt die Farben im Lauf. Gedecke von Grau und Grün.…
Aus der Höhe des Falken gehen zwei am Horizont einander fort, verstohlen, wie Scham, ein wehendes Haar leuchtet einmal noch, dann zerfällt es zu Gas, Staub, zur Koma des Abschieds. Es wird jemand bleiben. Wenn das Eis eingesammelt ist, geschmolzen,…
Die Schultertasche, dein Zeughaus, der Mikrokosmos der Eitelkeit,es passt nicht zusammen,wenn sie an deine unsichtbare Hüfte schlägt. Sie schlägt an den Chlamys, in dem du stöckelst,der kleinen Lichtmaschine hinterher,mit der du dein Lächeln in jeden toten Winkel der Labyrinthe zu…
Nun ist es gut, dass der Wind aufkommt. Der alte Turner-Bricoleur, das Pastell des Ungefähren. Du sahst ihn, als er das Geißblatt besprang und das Plätschern des Sandstein-Springbrunnens gegenüber betatschte. Du sagst, ihn kümmere nicht, dass die Ameisen unter den…
Die Unbestechlichkeit der Kindheit In der Innenfläche unserer Hand ratlose Runen, unser Staunen darüber, wie sie aus Gelöbnis Testamente des Zauderns schaffen. Wir sind Schafe auf dem sich nach oben neigenden Hang. Der Zweifel überdauert dort, ein schwarzer Hund vergrämt…
Hitze Die Musik, die vor der Hitze sich in seichteste Kadenzen flüchtet, ihr Ton am Pranger schaler Töne, ihr Trommelwirbel wirbellos im Taumel. Sie klingt schon nach Verklingen und nach Bedauern, dass sie umsonst der Lust sich hingegeben, dem Ohr…
Wir sind die kleine Randnotiz, die Eckenstehermädchen mit gelegentlichem Witz, der Katzentisch der Renitenz,mit grindigen Knien und Sonntagsrock. Wir flüstern den Fado beim Sterntalertanz, und sinken in die Enge der PredigtSchein im Wort, die Roben fangen Feuer am Lichtgarn ihrer…
Süden. Der sengende Atem der Dürre. Steine, klafterweise aufgetürmt in den Brunnen, den durstverweigernden Kathedralen. Lecken Kühe am Rost der Elektrozäune, Wahnsinn in ihren gellenden Augen. Irrende Geister, geheftet an Körperstriche, taumelnd wie Träume von fetten Weiden und der…