Literature/History/Culture/Journey/Photography
Er stand nackt und allein im Dunkeln, weit weg von der verlorenen Welt der Straßen und der Gesichter; er stand auf den Wällen seiner Seele, vor dem verlorenen Land seines Selbst; hörte landeinwärts das Murmeln verlorener Meere, fernen Hörnerschall in…
„Ich fühlt‘ den Spalt in meinem Geist, als wär‘ mein Hirn zerteilt; Zusammennähen wollt‘ ich es, doch blieb es ungeheilt.“(Emily Dickinson) „Natürlich ist ein Selbst viel umfassender als der innere Erzähler. Die Insel des selbst-bewussten Geschichtenerzählers liegt mitten in einem…
Du sagst, Verstecken ist ein Kinderspiel. Meintest die geborstenen Fliessen und die ausgeweideten Heizkörper, die knarzende Galerie unter den Staubfängern, du sagst, das sei unser Schaumhaus und wir müssen zusammenrücken, weil es uns sonst nicht hält. Ich sage, ein Möwenschrei…
Du hast dich gefragt, was in der Walmilch enthalten ist. Jetzt weißt du’s. Denk an die Kraft dort unten, die den Dingen befiehlt, zur Welt zu kommen, zu leben, weiter nichts. Damals konnte ich ihr das nicht beantworten. Jetzt vielleicht.…
Ich zog den vernünftigen Hut vor Dir und legte mein Raunen in die Hände deiner Wissbegierde. Ermunterte Dich, den fahlen Herbst neu einzufärben. Es fröstelte dich nie in der Nähe meiner Wut. Von Mund zu Mund stahl sich die Kindheit…
Erzählte ich dir vom grünen Band der Küstenstädte, den geschmeidigen Armen der Mädchen im Hinterland? Ihr Stolz reicht weit über den Horizont, über die feinen Linien der Turmwolken hinaus, an deren Rändern das Gespött ausweichlich bleibt und dunkel. Ich erzählte…
Meine Hand greift nach den Rückleuchten der Zeit, und jede Geste deines Kleides strömt als Erinnerung heran, ein sachtes Streifen federleichter Fingerspitzen. Zu spät ins Heute, zu spät aus dem Damals ins Immer. Das fahle Menetekel eines Gestern färbt sich…
Nick Cave. Für mich gab es weiland noch einen anderen Nick. Ernest Hemingways Alter Ego Nick Adams aus dem Kurzgeschichtenband „In unserer Zeit“ und anderen hemingwayschen rororo Taschenbüchern der späten 60er Jahre. Ich las Hemingway, weil ich jung und dumm…
Die Tage enden ohne Himmel, sie häuten sich und fallen. Elixiere tauscht die Krämerseele, der Kreuzgang ist berauscht. Am Lichtgewand der Zuversicht rast jeder Zug vorbei, chiffrierte Hoffnung ist der Wink des Abendrot. Ein Leben stellt die Totenscheine aus, und jede…
Ich weiß nicht um deine Bedeutung. Es hat wohl seine Richtigkeit und kein Liebender erschrickt leicht vor dem Alphabet der Zuneigung. Ich überlasse das Recht dem Gesetz. Sollte die Grammatik deines Körpers dem Vergehen anheimfallen: ich verstehe sie doch, da…
„Du kommst ans Ende des Lebens – nein, nicht des Lebens an sich, sondern von etwas anderem: das Ende jeder Wahrscheinlichkeit einer Änderung in diesem Leben. Du darfst lange innehalten, lange genug, um die Frage zu stellen: Was habe ich…
Wir halten nie nur genießerischen und gebrauchsorientierten Abstand zum Erzählten. Wir ornamentieren das Lesen mit allerlei kritischen Gelüsten und mit dem Anspruch nach Einordnung in den eigenen, mühsam erworbenen Kanon ästhetischer Vorlieben. Vielleicht kann ich im Lebensnachmittag des Winter nicht…