Literature/History/Culture/Journey/Photography
Die Ruhe aufgesetzt, wie Dumas’ Maske. Ein flacher Atemzug, das Brodeln unterirdisch, der Zeitlauf der Vulkane auf den Kopf gestellt. Ist es verkehrt zu denken, dass zum Repertoire der jungen, schönen Dame auch gehört, ihr Hündchen pudelwohl zu trimmen? Ob…
Bald schon werden sie mich hier finden, in diesem Zimmer, in einem unpersönlichen Hotel, und die Polizei wird gerufen und der Krankenwagen, und ich werde in eine kalte Leichenhalle im Herzen Londons gebracht. Und morgen erscheint mein Nachruf in den…
Ich entlasse dich in seichtere Gewässer des Glücks. Und bete, dass du mich nicht heimsuchst in meiner Inwendigkeit, samt unserem Unglück, unfehlbar in deinem Blick zurück, hinaus. Für die guten Zeilen am Ende des Tages danke ich dir und bedenke,…
„Damals lernte ich, dass Wörter keinen Sinn haben, dass Wörter nie passen, einerlei, was sie auszudrücken versuchen. Ich wusste, dass „Furcht“ von jemandem erfunden war, der nie Furcht gekannt hatte; „Stolz“ von jemandem, der nie stolz gewesen war. Ich wusste,…
Bleibe, weil ich dir mehr bin als zu wenig oder fast so viel, wie es dem Gelingen trauter Nächte nutzt. Sie sind leichtfüßig und unbekümmert, rasch wie Echsenzungen, wie träges Sirren deines Atems. Die bare Münze ist die Nacht, in…
Ich hielt Emma Bovary für ein verkitschtes Flittchen. Das war früher. Ich hatte erhabene Vorstellungen von Treue, von Moral überhaupt und einem Status Quo von Partnerschaft, an deren Anfang die Prämisse lebenslanger Zugehörigkeit vertraglich in Beton gegossen zu sein hätten. Ich…
„Das Außer-der-Zeit-Sein, sagte Austerlitz, das für die zurückgebliebenen und vergessenen Gegenden im eigenen Land bis vor kurzem beinahe genauso wie für die unentdeckten überseeischen Kontinente dereinst gegolten habe, gelte nach wie vor, selbst in einer Zeitmetropole wie London. Die Toten…
Diese Frage ist der Kulminationspunkt eines Mummenschanzes, dieses Glücksspiels mit Würfeln, das sich leichenfleddernd über den Körper einer sozialhistorisch deklinierbaren Biografie und den literarischen Korpus eines Genies gleichermaßen beugt. Als gäbe es für wissenschaftliche und pseudowissenschaftliche Maden kein schöneres und…
Der Rivale Wenn der Mond lächelte, er sähe dir ähnlich. Auch du hinterläßt diesen Eindruck Von etwas Schönem, aber Vernichtendem. Beide seid ihr große Borger von Licht. Der Mondmund klagt O um die Welt, deiner ist unberührt. Und deine erste…
Northumberland Nature Sie deutet dir nichts. Sie ist karg, Flechten und Moos. Härmender Pelz. Du siehst und denkst dich tapfer in die Trauer. Sie gründet trauerlos, nur in sich selbst. Wechselt die Farben im Lauf. Immer eine Folie von Grau…
Portugiesische Sonette XXVII. Geliebter, Meiner, der mich sehr erschrocken von dieser öden Erde Flachland hob, und der den Vorhang meiner matten Locken mit einem Kusse auseinanderschob, drin Leben wehte, – Engel wundern sich wie meine Stirne scheint. O Meiner, Meiner,…
„Ich liebe dich sehr, wenn du schläfst“, sagte sie. aus: Colette, Eifersucht, 1933 Woraus erkenntlich wird, dass gegen die Eifersucht kein rechtes Kraut gewachsen ist. Und sie sich wünscht, dass der Schlaf des Todes Bruder sei. Dieser Wunsch rückt sie…