Literature/History/Culture/Journey/Photography
Die Schultertasche, dein Zeughaus, der Mikrokosmos der Eitelkeit,es passt nicht zusammen,wenn sie an deine unsichtbare Hüfte schlägt. Sie schlägt an den Chlamys, in dem du stöckelst,der kleinen Lichtmaschine hinterher,mit der du dein Lächeln in jeden toten Winkel der Labyrinthe zu…
Für Dich, zum Trost
Ich kannte da einen mit einer Konsequenz der Lebensführung, die mich schaudern ließ und anzog zugleich. Der große, blauäugige, blonde Existenzialist, der sich als Geworfener sah, als postmoderner Märtyrer, an dem sich eine Vielzahl junger Frauen abarbeitete, um ihn einzuhegen,…
Nun ist es gut, dass der Wind aufkommt. Der alte Turner-Bricoleur, das Pastell des Ungefähren. Du sahst ihn, als er das Geißblatt besprang und das Plätschern des Sandstein-Springbrunnens gegenüber betatschte. Du sagst, ihn kümmere nicht, dass die Ameisen unter den…
Wenn die Vergangenheit aus den Kulissen hervortritt, erst die Ungläubigkeit, dann ein Erstaunen, das sprachlos macht. Erinnerung funktioniert, wenn es dem Gedächtnis gelingt, die Abraumhalde erlebten Geschehens dem Zugriff des Vergessens zu entziehen. Wenn es den Königsweg beschreiten kann, der…
Wir sind, mal mehr, mal weniger, die glücklose, gesichtslose Konkurrenz in der Vermessung der eigenen gespenstischen Stimme gegenüber den gespenstischen Stimmen anderer in der Welt des Bloggens. Wir kreieren keine öffentlichen Räume, keine Flash-Mobs, nur die kurz aufflammende Idee eines…
Nach Schatten suchend, obwohl noch gletscherfrisch am Fuß des Münsters und seinen architektonischen Stilschichten (romanisch, gotisch und spätgotisch, das früher nie gewusst, liegt daran, dass ich kein Heimatheimchen geworden bin in meiner Wahlheimat, was nicht war, kann nur bedingt werden,…
Die Unbestechlichkeit der Kindheit In der Innenfläche unserer Hand ratlose Runen, unser Staunen darüber, wie sie aus Gelöbnis Testamente des Zauderns schaffen. Wir sind Schafe auf dem sich nach oben neigenden Hang. Der Zweifel überdauert dort, ein schwarzer Hund vergrämt…
Ganz früh am Morgen und, leider nicht unter dem Dylan Thomas’schen Milchwald, in Unterwäsche auf dem Balkon. Die Maxime der jetzigen Nächte: Durchschlafen und früh, fast noch im Dunklen, dem Regen nachspüren und dem grandiosen Schauspiel des Wetterleuchtens der vergangenen…
Heute Morgen in der Ferne ein Vogelschrei, dem einer Möwe ähnlich. Er entzündet die Raserei der Sehnsucht nach dem Meer, mindestens aber nach einem Bild von ihm. Nach dem in Grauschattierungen changierenden Horizont, von dem ich nie weiß, ob er…
Die wenige Freiheit des vorgezogenen Ruhestands liegt im Erobern meines Balkons. Zum ersten Mal nach langer Zeit sitze ich am Abend beim dösenden Glimmen einer Kerze auf ihm und denke, am Gängelband der mir zuwachsenden Freiheit und der gleichzeitigen Emanzipation…
Empörung grassiert. Oft heuchlerische Empörung, die andere, gleichartige oder gewichtigere Anlässe zu ihrer Existenz unterschlägt. Anlässe, zu denen sich Empörung äußert, anstelle anderer Regungen, die in der Lage wären, Potentiale abzurufen, die für den qualitativen Sprung des Denkens zum Handeln…