Ich traue ihnen nicht.Ihre Köpfe, aufgestockt zum Turmbau,ihr Salz, in das sie Wunden einbacken, meine,deine.Die Saline noch frisch, in Alufolie ausgekleidet,und Lots Frau nicht seine Frau, eine Schergin des Mißtrauens. Wenn sie Sorbet saufen aus Makulaturgläsern, ihreBegriffe in Kassiber verpackt,…