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Epitaph auf die Zeit
Gewehr bei Fuß, geladen. Unsere Zeit aus Eiderdaunen – kupferrotem Blut. Schwanken ist nicht Sterben, ein Rhythmusbruch vielleicht, der verschüttete Sekt auf dem Livree, ein selbstbesoffener Poet in der Ecke. Er schreibt, mag sein, eine linde Trauerrede. Nichts von Belang.…
