Message from the quarantine 21

Die postdigitale Revolution wird nicht eintreten, wir lieben Sushi Bars. Wir lieben das Laufband und die unentwegt flanierenden Variationen des Immergleichen. Wir lieben das Gängelband, welches suggeriert, dass uns eine weitere Wahl immer noch offen bleibt.

Dabei ist es so, dass die geschmackliche Nuance Hochzeit hat und das Rad des kulinarischen Einerlei den Like-It-Button-Gaumen kitzelt. Wir dürfen uns bedienen, was als das Höchste gilt und uns den Aufenthalt am Fließband mangelnder Optionen versüßt. Und natürlich können wir essen, essen, bis der Magen gebricht. Abgerechnet und bezahlt wird anhand der sinnentleeren Teller.

Like Its sind diese leeren, abgeräumten Teller. Manchmal ruinieren sie den Magen, da so manches Mal die Sucht nach der Geschmacksnuance zum nächsten Teller greifen lässt, von dem wir uns die letztgültige Gaumensensation erhoffen, den endgültig aufklärerischen Text, die alles in den Schatten stellende sinnliche Knospe.

Die Losung des Tages müsste also lauten: Dreh den Sushi Spieß um. Einmal waren wir die großen Beweger des analogen Seins. Wir waren die aktenkundigen, zwielichtigen Verschwörer, als wir uns dem Koitus mit der virtuellen Zwangsjacke noch versagten. Wir waren die rasenden Schleuderer Pablo Nerudas. Wir haben subkutan und auf Häuten geliebt und genossen. Wir haben Saaten gespendet. Mit einem einzigen Federzug könnten wir den negativen Grenzwert des Nutzens unserer Social Media Welt gegen den Strich bürsten. Wir finden uns zu Familienaufstellungen ein und begehen die partnerschaftliche Tilgung digitaler Autobiografien mit initialem Ritusrausch.

Wir treten allesamt gelassen hinaus in die Anonymität eines analogen, privaten Eskapismus. Eine Anonymität, die ihren Namen zu Recht trägt, weil sie aus freien Stücken ihre Maske trägt. Verzichten wir auf den Besuch der Sushi Bar, denn wir haben die Macht, Relikte zu gebären, aus denen die Archäologie dystopische Höhlenmalereien mit Fließbandmotiven zu interpretieren glaubt.

Die postdigitale Revolution wird nicht eintreten, wir lieben Sushi Bars zu sehr. Wir lieben den Interventionismus der anonymen, dirigistischen Hand. Wir sind kulturhistorisch die finalen Marionetten, die sich selbst und ihresgleichen am Nasenring des Aufmerksamkeitwuchers durch die Manege der Eitelkeiten führen. Im Wettbewerb der digitalen Autobiografien schmilzt das Einzelschicksal weg wie Fett unter der Garhitze. Das hat den Vorteil, sich nicht mehr vergleichen zu müssen, weil alle gleich sind und das Like It Spiel insofern zum Nullsummenspiel verkommt.

Wo liegt also das Rettende auch? Ich träume einmal: In der Haptik von Küssen. In den leibhaftigen und herzrührenden Gesprächen zwischen Ich und Du oder Ich und Ich. In den Selbst- und Fremdbefleckungen, die sich aus Kopfdrehbüchern speisen, falls diese nicht bereits verkleistert sind durch die Abziehbilder pornoesker Abgründe und Aberwitzigkeiten. Durch die man schon vergossen hat, bevor man sich ergießt. Setzen wir der unbefleckten Empfängnis die Grenzen ihrer Fruchtbarkeit. Sprechen wir, wenn wir etwas zu sagen haben. Vielleicht finden wir den Weg zurück zu den Köstlichkeiten der Sushihäppchen des einen wichtigen Tages. “Denn die Summe unseres Lebens sind die Stunden, in denen wir liebten.” Und die Tage auch.

(Dieser Text stammt von 2013 auf diesem Blog, leicht verändert)