We are such stuff as dreams are made on, and our little life is rounded with a sleep.
We are such stuff as dreams are made on, and our little life is rounded with a sleep.
1979, oder war es 1978 (oh Erinnerung, du liebliche, verwelkende Blume), betrat ich zum ersten Mal irischen Boden. Um genauer zu sein, betrat ich den Boden der Republik Irland (Eire) und nicht den von Nordirland. Zu dieser Zeit war der…
Ich erlaube mir, die letzten Sätze von Romanen vorzustellen. Aus allen Epochen seit Anbeginn dieser modernen Erzählform. Romane, die meinen Literaturgeschmack prägten und prägen. Glückliche Romanenden, melancholische Enden, kontrafaktische Enden, bornierte Enden, fahrlässige Enden, Endzeiten, apokalyptische Enden, enträtselnde Enden und immer…
Genug. Es ist spät, zu spät darf niemand sein. Das Sentiment, es welkt, Geduld scheint aufgeopfert die Ränke pflanzen sich nicht fort. Das Recht macht keinen sehend, wenn man es blind mißbraucht. Ich habe es gebrochen, so mach es wieder…
Als dich Baumwuchs überwuchs, das Rosenbeet, das dich nicht barg, Wasser deinen Hals hinunterrinnt, ein Schal, der sich vollsaugt, dich hinunterdrückt zu den Murmeln, dem Moos, den kleinsten Blütenlarven. Staub legte sich gemäßigt, weise, in deinen Staub, am Fluß, der…
Vor langer Zeit sagte jemand zu mir: Du hast soviel Humor, schade nur, dass du ihn immer wieder zeigst. Ich glaube, das war der Moment, ab dem ich in die Melancholie abdriftete.
Ich halte mich an das Buch und sehe in den tausend Seiten das gefärbte schwarze Haar. Wenn Schreiben glättet, müsste die Haut wie die erdfarbene Oberfläche einer Nektarine sein, ein glattes Desperado Gesicht, dem man die Erfahrung nicht ansieht, die…
Sophie Hunger hat mir dieses Lied aus dem Eis geschlagen, wohin ich es verbannte. Lange Jahre habe ich es nicht mehr hören wollen, nachdem Bertrant Cantant, Sänger der Gruppe Noir Desir, der es schrieb, seine Freundin Marie Trintignant erschlug. Ich…
Peter Handke, der Scheinriese. Je näher man seinem Schreiben kommt, desto verwunderlicher der Umstand, dass es sich schier an sein Innerstes vergeudet, dabei doch nur das schreibende Ich aus dem Blick verlierend. Elektronenmikroskope oder Quantenmikroskope versuchen ähnliches. Auch sie scheitern…
Ich traue ihnen nicht.Ihre Köpfe, aufgestockt zum Turmbau,ihr Salz, in das sie Wunden einbacken, meine,deine.Die Saline noch frisch, in Alufolie ausgekleidet,und Lots Frau nicht seine Frau, eine Schergin des Mißtrauens. Wenn sie Sorbet saufen aus Makulaturgläsern, ihreBegriffe in Kassiber verpackt,…
Lyrics 4 + 20 Crosby, Stills and Nash Song written by Stephen Stills Four and Twenty years ago I come into this life, Son of a woman And a man who lived in strife. He was tired…