An Emily Dickinson

Hundertausend Worte jeder Nacht beschämten die Nation, die keine Scham aus ihrer Rippe schlug für Hekatomben Tote. Die weiße Schürze, die Nacht, die Sterntaler, die Ecke stummer Mädchen, so hat man dich gebannt.

Dein flatternd weißes Band will keinen Frieden mit der Zeit, die dich entstellte, mit jenem Mann, der ohne Köcher glaubt zu jagen, mit jener Frau, die den Pfeil deiner Geschichte als tiefen Riss empfand auf ihrer Alabasterhand. 

Die größere Geschichte leckt reuevoll die Wunden. Später geht sie hin, wie Kinder, trippelnd, zu dem Tisch, der, winzig, Unerhörtes aus seinen Hölzern sang. 
Ein Salz, das allen Meeren gilt.

Das Ding mit Federn sitzt in Gewändern, weiß, unter den Strahlen deiner vorlautesten Sonne. Die Lerche heil, Musik, die in die Herzen sticht.
In die belanglose Beliebigkeit.